Когда ты едешь в поезде ночном
И устремляешь взгляд во тьму густую,
То где-нибудь увидишь за окном
Огней далеких ленту золотую.
И как упоминание о том,
Что здесь когда-то спорилась работа,
Мерцая, проплывают за окном
Огни – как всходы пролитого пота.
И тот, кто жизнь прошел в нелегких днях,
Кто заставлял огни в ночи зардеться,
Хотел, чтоб мы увидели в огнях
Горенье человеческого сердца.