Как-то мама меня вдруг спросила:
«Ты за что его любишь-то дочь?
Ты за что его так полюбила,
Что не спишь уж которую ночь?».
Любят разве за что-то, мама?» -
Говорила тогда я в ответ.
Молодая была я, упряма.
Мне твердили: «Любви-то и нет!»
Молода была, неисправима,
Знала есть и во мне всё живёт
Сладострастия юная сила,
Веря: где-то любовь меня ждёт.
За весной приходило и лето,
За осенью - снова зима.
Моё детство уж кануло в Лету,
И любви я вкусила сполна.
Как и раньше, я неисправима,
И любовь в моём сердце живёт.
И люблю я его сильно - сильно,
Только мама никак не поймёт.
И всё так же бывает вдруг спросит:
- Ты за что его любишь-то, дочь?
В волосах твоих кроется проседь,
А в сердечных делах как помочь?»
- Не нуждаюсь я в помощи, мама,
Нет, мне помощь ничья не нужна.
Твоя дочка всё так же упряма,
И меняться не хочет она.
- А за что ты, скажи по секрету,
Можно так вот всю жизнь-то любить?
- Никакого секрета и нет тут.
Всё как в «Гамлете» - быть иль не быть.
И не надо судить меня строго:
Ведь превратностей в жизни - не счесть.
Я люблю своего дорогого,
Может, просто за то, что он есть.
11.06.2010