По строке Булата Окуджавы.Прости, Мастер...
***
Блиндажи той войны все травой поросли...
Память тонко плетет кружева.
И в преданьях людских, что до нас донесли
Та война остается жива.
О последних закатах, разрывах в ночи,
Переправах в кровавой воде.
Страшной болью кричат, и осколки в стене
Как зарубки о прошлой беде.
Стены мхом застилает, ветшает накат.
Боль впитавшее небытие.
И во сне провожают на битву солдат
След оставивших в нашей судьбе.