А пачки летят сигаретные в урну,
И дымом пропитан голос, и утро.
Он в снах, никотиново-синих забудет,
За что потерял, что было и будет.
И трех навещавших китов не осудит,
В прощальной улыбке, увидел в них Будду
Медийный, ты наш, Иуда с Калькутты,
С тобою встречал, бордовое утро.
А пачки летят сигаретные в урну,
Повержен рассудок, обманном Иуды.