На холодном камне сидя
вмиг поверишь в мир сторонний:
глаз слезится, но не вытек.
Не от ветра, от симфоний.
Леса, гор. Ручьёв внезапных -
из расщелин синим сходят...
Я умру?..Но это - завтра.
Завтра, завтра, не сегодня -
morgen, morgen, nur nicht hoite!
Лорелея, плачь по брату!..
Пепел, как сказал бы Гёйне.
И алмаз,
в него закатан.