Мое письмо в твоей руке
как сердце трепетное бьется.
Моя любовь в моем письме
Сейчас, как бомба, разорвется.
И оросит живой водой
заботы, ласки и тревоги
все, что мешало нам с тобой
любить и чувствовать, как боги…
Но продолжается мой сон.
Мою любовь в твоем конверте
мне возвращает почтальон,
как извещение о смерти,
напоминая мне о том,
как женщина меня любила,
любила страстно, а потом
вдруг постаралась... и забыла.
Я все равно ее тепло
храню под коркой шрама злого,
молясь чтоб было ей светло
во имя самого святого.
Я не грущу, что мы не те.
Что посвист крыл не повторится.
И что в слиянье душ и тел
не унесет нас колесница
в зенит по райскому лучу…
…Её давно я - не люблю!