Лето бежит, словно проклятое,
но не оно в том виноватое.
В свете пустых жизненных истин,
которыми весь дневник твой исписан,
оно быстротечно, слепяще простое,
мечты порой палит, но это пустое.
Лето- цепь безнадежных надежд,
порою душит, оставляя след.
Не безупречно, но безумно красиво.
Оно не для меня, что порою тоскливо.