Сорок лет пронеслись, протекли, пролетели:
поезда, самолеты, чужие постели…
Все сгорело во времени – смеси горючей,
все смешалось, как черное в угольной куче.
Может, солнце мое закатилось, за облаком скрылось?
Было – не было, видел – не видел, приснилось:
вологодское тонкое кружево в зимнем окошке,
белый день – Летний сад и пустые, пустые дорожки...
Неужели теперь я не тот весельчак и задира?
Все стою и курю, и в дыму отдаляюсь от мира.
Стоит руку поднять – на другой стороне сигарета:
Вот и весь мой предел, вот и все мои стороны света.