~~~~~~~~ ~~~~~~~~
Какая глубь в твоём смирённом взоре,
когда на небе, очертив прощальный круг,
курлыча зычно в си бемоль миноре,
эскадра Карлсонов уносится на юг.
Пропеллеров их дружный гул всё тише,
сердечка твоего всё громче стук.
«Малыш, — скажу, — пойдём гулять по крыше!»
Ответишь ты изломом тонких рук
и контуром немой полуулыбки
(меня всегда сей знак с ума сводил).
Взорвусь: «Малыш, не может быть ошибки,
твой Карлсон, ведь, — латентный педофил.
Плюс инфантильность формы безнадёжной…»
Ты согласишься головы кивком.
И я твою ладошку осторожно
накрою огрубелою рукой.
В сердцах сболтну:
«Из всех крылатых тварей
мне ближе Бэтмены,
серьёзны — это раз,
а во-вторых — с откормленною харей
зимой на юг не эмигрируют от нас».
Но ты своё душевное смятенье
запрячешь в пуловера козью шерсть.
Лишь вымолвишь:
«Испортится варенье,
сто сорок банок нам двоим не съесть...»
Потом с тобой друг друга мы утешим
вином креплённым в баре за углом.
И нам помашет в небе опустевшем
парящий Бэтмен траурным крылом.
~~~~~~~~ ~~~~~~~~