Проём небес, как прорубь в кронах тёмных.
В разряд чудес дождь летний занесён.
Хоть ветерок ласкает кожу томно,
Туч грозовых не близится озон.
Лишь о погоде день за днём - соседи.
Трава увяла, пыль летит в кровать.
Нам угодить — у лыж родятся дети!
Мороз мы также будем проклинать.