Переплетением разновеликих жил
Я вижу этот город. Твой Париж,
Когда ты в нем, срывая листья, жил
Был также осенью пропитан влагой, рыж,
Был гулким под мостами и за грош
Совал в ладонь ненужный сроду хлам.
Теперь тебя в нем нет. Он все похож
На пудрою присыпанный бедлам.
Пройдя вдоль Сены, оседаю здесь –
На мраморных скамейках Тюильри,
Лаская взглядом пасмурную взвесь
Так свойственную городу любви.