Осколки солнца, одуванчики,
лежат в траве гурьбою. Скошены.
Их жёлтенькие сарафанчики
вмиг побелели, но не сброшены.
И ветер нежно щёчки трогает –
малюсенькие парашютики…
Как будто бы перед дорогою
рассказывает им маршрутики.
Всё вроде правильно, по взрослому –
цветок-сорняк уходит в прошлое,
но что ж тоскливо так прохожему,
и сердце бьётся заполошное.