На прицеле,как порядковые цели,
мы курсируем по стрельбищу судьбы.
Мы мишени,одинокие мишени.
В сумме много,а реально - все одни.
Просвистела чья-то пуля рядом.
Не задело,значит все еще живой.
Только все равно кругом ограда.
И не обхитрить мне выстрел свой.
Как попали мы в такую передрягу?
И когда все это началось?
Если,вдруг,сегодня не полягу,
может завтра вырваться б смоглось ...
Но трассируют в пропахшей гарью глади
судьбоносные шальные огоньки.
И пронзают нас то спереди,то сзади,
всем нашим метаньям вопреки.
Одного лишь только хочется в усладу -
нарушая пресловутый формализм,
бросить труп свой обреченный на ограду,
что бы,может быть,прикрыть им чью-то жизнь ...