Ты обожаешь летний дождь.
Позволь, я помечтаю рядом.
Как будто извиняясь, кашлянул гром,
и первые огромные несдержанные капли дождя
с шипением разбились о горячий асфальт,
фамильярно переходя на долгое ШШШ.
Июньское небо с упоительным восторгом сливается с землей,
хохоча и подбадривая бегущих прохожих,
а ты споришь со мной, о том, что бегство нас не спасет,
и с невозмутимым видом продолжаешь плыть голубым облаком над землей.
Строгая геометрия дождя, коснувшись твоей кожи,
недоуменно смягчается и замедляет бег,
наслаждаясь каждым милимметром дальнейшего пути.
(Мечтаю стать каплей. Самой хитрой каплей.)
Через несколько мгновений голубой шелк твоего платья станет прозрачным...
И я бы рад с тобой спорить:
скорее добежать до ближайшей крыши и любоваться,
как ты идешь мне навстречу, такая....умопомрачительно нежная.
Только, если ты простудишься, я не увижу тебя целую неделю.
Накрывшись пиджаком, мы добежим до моего подъезда.
Ты согласишься подняться, чтобы переждать дождь,
обсохнуть и выпить чаю с вареньем моего собственного приготовления.
В пальцах - раскаленное желание касаться твоей кожи.
Я убираю с твоего лица мокрые пряди волос.
Ты как-то удивленно посмотришь на меня...
Да, да, конечно же, я твой друг.
...Ты...такая домашняя, в моем махровом халате и тапочках
(нужно ли говорить, что этот халат я больше не постираю никогда)
В голове шебуршатся коварные мысли -
от - не дать высохнуть твоему платью максимально долго
до - украсть тебя у всего мира.
Хочу, чтоб ты была здесь.
Всегда.
Нежная.
Нужная.
Моя.
Но я педантично разглаживаю утюгом твое платье и, почти сухое,
вешаю на спинку стула, в то время как ты восхищаешься моей коллекцией всячины,
привезенной из разных уголков света.
Ты сидишь на диване с чашкой чая, поджав под себя ноги и положив голову на мое плечо.
Словно так было всегда.
И засыпаешь.
Я вожделенно вдыхаю запах твоих еще влажных волос
и боюсь шевельнуться, потому, что проснувшись, ты скажешь, что тебе давно пора...
А я так не хочу, чтобы ты уходила...