Я наверно никогда не был искренним,
И искры те, что шли вперёд были картонными,
Перебирались тоннами из текста в текст
И не шли от сердца, а жили под масками серо...
Цементная лирика всегда стоила несколько центов,
За центнер и отдавалась под проценты,
Хотя ничем не отличалась от плаценты,
Это как платье с холостым швом на центре...
Не сказать, что я писал письмена не от души,
Но затушился интерес к песням этого мира,
Изменилась полярность, я придумал свой город,
Где нашлись персонажи, что мыслят по-моему...
Теперь Майкрасофт вечером отгоняет сон
Господи, и очередная история на очереди,
Подобных были сотни, и даже тысячи
А ты сейчас просто смотришь с душой на нас...
Мне бесполезно теперь спрашивать который час,
Ведь мне без году двадцать, да и дело даже не в этом,
А чувствую я себя на все СТО, жаль, что не процентов,
Один, но всё же с кем-то, я рисую жизнь...
Один шаг до пропасти, но
Ходи два чтобы спастись от
Картин негативных рутин
И скажи: "Я РИСУЮ ЖИЗНЬ!"