Ничей? Наверно, возраста, болезни…
Вон за окном твоим октябрь, ноябрь,
И только ты, как листик бесполезный,
Скорей растерян, жалостен, чем храбр.
Ты в отпуске, уволен иль отправлен
На пенсию – ну, словом, не в строю.
Но пусть обидой будет не оправлен
В окне цвет неба синий, как в раю.
Ты волен медлить, но свою опору
Невольно ищет в тапочке нога,
И думаешь: её найдёшь ты скоро,
Валял ты прежде просто дурака.
Ты ошибался, и талант мой вот он,
Лишь новых знаний одолеть азы,
В какую-нибудь веру снова воткнут,
Как черенок невянущей лозы.