Александр Васильевич Крылов
«Свирели»
***
Разве в эти души влезешь,
Где всё взорвано войной…
Где лишь раны, да болезни,
Что ни сон, - то снова бой…
Потому не многословны
Старики фронтовики.
Но добра сердца их полны,
Души их полны любви.
И пред миром, как пред Богом
Чисты, светлы, - всё видать!
Сыновей Святых в подмогу
Родила Россия Мать.
Сильны духом, а не брюхом
Чудо – те богатыри.
За Россию – Русь старуху
Здесь не дрогнули они.
Ветеран
Опять старик к окну приник.
Его лицо в оконной раме,
Как у Святого в Божьем Храме
Такой же, но без нимба лик.
Скажи, а чем он не Святой,
Старик, обвенчанный с войной?
Он на войне такое видел,
И так любил, и ненавидел,
Как никому не дай Господь,
Так душу вымучить и плоть.
И зло сгорело в той войне,
Но вот Любовь, она осталась,
Чтоб нянчить внуков, встретить старость
И передать Любовь тебе,
Что не сгорела в той войне.
Он знает истину одну,
Что счастье лишь в сирени мая...
И всех жалея, и вздыхая
Не любит фильмы про войну.
Без вести...
Посвящаю своему дяде,
Крылову Павлу Семёновичу,
не вернувшемуся с войны…
Забывать нам нельзя,
Кто землёю у ног…
Чтоб жила ты, Москва,
Он отдал всё, - что мог…
Он без вести пропавший,
Где-то там, под Москвой…
Может быть, рукопашный
Он принял бой?
И снаряд его
В прах и дым разнёс…
Не прийти родным
К нему на погост.
Ни письма и не весточки
Почтальон не несёт.
Где берёзки невесточки
Все в «слезах» каждый год.
Но не его ли устами,
Средь весенних ночей,
Над рекой, за кустами,
Поёт соловей?
Жаворонком над полем
Не он ли завис?
Значит, - здравствует воля,
Продолжается жизнь!
Он без вести пропавший
Где-то там, под Москвой…
Может быть, рукопашный
Он принял бой…
***
Между боями бывают затишья,
Между боями охота курить…
А по садам зацвели снова вишни,
Это ли странно, что хочется жить?
Ведь этим солдатам всего-то семнадцать!
Этим ребятам девчонок любить!
Их матерям бы ночами не плакать,
«Ах, куда ты, сыночек?!» - Не голосить.
Недавно девчонки здесь пели так звонко,
Гармошка играла за дымной рекой.
А нынче стучится в окно «похоронка»
И редко обходит кого стороной.
Вновь над рекою склоняются ивы
И плачут, и плачут, - ну просто беда!
Ребята, родные, останьтеся живы,
Вернитесь с Победой! Кричит им Весна!
Между боями бывают затишья,
Между боями охота курить.
А по садам зацвели снова вишни,
Это ли странно, что хочется жить?
Ведь этим солдатам всего-то семнадцать...
Соль Земли
Пошита белая одежда
Для них на небе на заказ.
Они Победа и Надежда,
Лишь дай приказ.
Они и Ум, и Честь, и Совесть,
Они - Земля.
О них писать бы кровью повесть,
Чернилами — нельзя!
Уходят странники Святые,
Исполнив долг.
И люди вроде бы земные,
Но в них был Бог.
Господь их снова собирает,
Всю Соль Земли.
Я вам скажу, кто их не знает,
Были Солдатами они.
***
Совесть павших, нынче не молчи!
В сердце, в душу каждого стучи.
Не дожившей жизнею своей.
Совестью Святою в нашу бей!
Наповал, как и врага рази
Тех, кто топчет Родину в грязи…
Бей до крови, бей до горьких слёз
Памятью, кто пал на поле «Гроз».
***
Городок мой не великий…
Кто-то скажет: «Так себе».
Но он часть большой России,
Был участником в войне.
Его жители простые
Выносили из огня
Совесть, помыслы Святые,
Всё, чем Родина жива!
Это матери и жёны
Наших дедов и отцов,
Это тыл и обороны,
Та ступенька на крыльцо,
Что вела бойцов к Победе,
Та, что Верою была
И надеждою последней,
Что не отдана Москва.
Это доля и кровинка
Скромных жителей моих.
Малой Родины песчинка,
Людей в Совести Святых.
«Свирели»
Когда затихали бои и сраженья,
Мне дороже награды минута была
Птахи Божьей, Небесной весёлое пенье
И вот эта, как сон, тишина, тишина.
А кого-то несли на кровавой шинели
И на танке подбитом горела броня…
А мне слышались трели и звуки «свирели»
Этих птиц уцелевших средь пуль и огня.
Наконец нет разрывов, срывающих двери,
Нет потерей, гнетущих до сель.
Вновь пресветло в берёзах запели в апреле,
Серебром зазвучала, проснувшись «Свирель».
Заросли и травой и лесами траншеи,
Средь берёз на полянке прилёг ветеран.
В память павших поют и играют «свирели»,
Несмолкающий гимн, мироточащий с ран…