...И тонут в многоточье непринятые мысли,
Так долго ждавшие прихода нужных слов.
Мой Ангел не поможет в нахожденье смысла,
Устав от тяжести надетых мной оков.
Размытые чернила тянут руки.
Пятная каждую кричащую строку.
Слова бегут, рассыпавшись на звуки,
Не веря больше белоснежному листу.
Бумага с истеричным смехом рвётся,
Сминая запоздавшие стихи.
Ну что им теперь ещё остаётся?...
Многоточье в конце строки.