То,
Что время не вылечит,
Безысходность
Не оправдает,
И могло бы
Ошибкой быть
Названо,
Но, вгрызаясь
В мозг,
Не исчезает…
То,
Что не произошло
Мгновения,
Где мне быть
В обьятьях
Задушенной,
Хриплой
Странной,
Суровой условностью,
Мы отмечены,
Головы
Вскружены…
То, что,
Этим
Ничему не научены,
Неизменно бросает
В крайности,
И сумбур
В голове
Осознанный,
Но надломленный
Голой
Правдою,
Что все
Принципы
Выжжены
Слабостью.
Та, что
Редко блистала
Разумностью,
Умиляла
Вспыльчивой
Разностью,
Просто
Слишком боялась
Быть пойманной -
Растворенной,
Во взаимообразности…