Ее сжигали на костре,
на лобном месте, на бугре.
Шептали: «Ведьма...» На глазах толпа густела.
А там и было-то вины:
она разгадывала сны,
и говорят, летать умела.
Хотя, по совести сказать,
мы все мечтали полетать,
осваивали в детстве это дело,
но нам сказали: «Дураки,
набьете только синяки.»
И мы набили, а она, ведь, полетела!
И говорила нам на удивление:
«Не верьте им, вы можете летать,
Вас держит не земное притяжение,
а страх опору потерять.»
Не раз потом и я и ты
мы отступали от мечты,
и в синяках уже ходили наши дети.
Она хотела полететь,
по-настоящему хотеть -
трудней всего белом свете.
Но, кто-то первый крикнул: «Грех!
Она, мол, что же, лучше всех!?
Ей тяжело ходить со всеми вместе?»
Всегда источник наших бед
мы ищем только не в себе,
и разгораются костры на лобном месте.
Когда шипели мокрые поленья,
она кричала: «Вы умеете летать,
Вас держит не земное притяжение,
а страх опору потерять.
25 февраля 2009г.