Девчонка семнадцати лет
Часто писала прозу,
О том, как погибли у всех на виду
На белом снегу беззащитные розы.
Она продолжала с тоской
Писать, как ей было обидно
Увидеть, как кто - то рукой
Цветы преломил от обиды.
И кровь закипела в груди,
Когда те цветы умирали,
Напрасно, трудись не трудись,
Их к жизни вернёшь ты, едва ли?
А розы погибли б от вьюг,
Цветы на снегу лежали
И ты не помог бы им, друг,
Они то и дело дрожали.
Конечно, мороз есть мороз,
Но знать я хотел бы одно,
Кто бросил букет белых роз,
Чьи гибнут цветы под окном?
Девчонка семнадцати лет
Часто писала прозу,
О том, как погибли у всех на виду
На белом снегу беззащитные розы.