Стихи он написал не ради славы
Проливший одиночество души
От боли и от раны рваной
Ему шептало что-то напиши
Как музыка из сердца лились строки
Хотели рассказать ушам немым
Заброшенный судьбою, одинокий
Писал он кривым почерком своим
Писал о жизни, о любви и счастье
О всём, о чем он верил и мечтал
Потом стихи свои он рвал на части
Но кто то, эти клочья прочитал...
Прочёл, стихи, они холодным душем
Открыли что-то,спала пелена
Не важен автор,если твою душу
Спасли случайно добрые слова