Печали, как журнальные подшивки,
Что пыльным грузом под столом легли, -
И радости – белёсые пушинки:
Лишь ветерок – срываются с земли!
Одни грузны, другие – невесомы;
Те – будто штамп, а эти – взмах пера…
И кажется, что фактам невесёлым
Лежать века, а светлым – в путь пора.
Но лекарь-время не страшит финалом, -
И стоит, не держа обид в горсти,
Закинуть в топку затхлые журналы,
И дать пушинкам в небо прорасти.