Стеб над собой или стихотерапия

 
  Мечты  о  Париже  остались  мечтами,
  А  солнце  все  ниже,  играю  словами?
  В свой возраст ,пока, хоть с трудом, все же верю,
  Но с силой уже открываются двери.
  Быть может старею?, в такие то годы?,
  Ворчу на соседей, жену и  погоду.
  А может завидую тем, кто богаче?,
  Любой их успех – моя неудача?
  Пора бы смириться, живи, коль живется!,
  Воспитывай деток, так нет же , неймется!   
  И я продолжаю ,с упорством ослиным,
  Брюзжать на весь мир и завидовать сильным.
  И жить не спеша , волоча колымагу,
  И тоннами чуши портить бумагу.

  И только «Париж» остается с "поэтом",
  Под стопочку водки, под сигарету…

  Все так нелогично …  и неоднозначно…
  А, может, логично? … и, даже, удачно?