Я сочиняю буриме и пачкаю страницы,
Хочу писать, чтоб вы читали, не грустя.
Слова слетаются ко мне, как розовые птицы,
Я в строчки собираю их, узор плетя,
И скручиваю строки в строф причудливые косы,
Вдыхаю жизнь в них, чтобы веяло теплом,
(Но результаты иногда бросаю под откосы -
Ведро для мусорных бумаг, что под столом).
Когда читатель похвалу тем виршам произносит,
Я рад по-детски, как наивный человек,
Который никогда наград ни у кого не просит
И словом добрым сыт и счастлив целый век.