Этот город стар.Он болен, он устал жить...
Он выпил бы души тех, кто в нем жил
если бы те кто в нем жил имели их...
Но город стар потому что жил, а они с рожденья стары,
Они даже не умирают, они просто выходят из своей игры...
В городе темно, вместо звезд и глаз здесь блестят фонари...
не светятся, а блестят - здесь даже они не светятся изнутри.
В этом городе нет цветов - здесь вместо них мишура,
В этом городе нет любви, есть только в жизнь игра.
Здесь даже смерти нет,здесь просто перестают дышать,
В этом городе нельзя ни уметь жить,ни даже уметь умирать...
И еще в городе нет стихов-здесь вместо них крик.
Крик тех что падают с лестниц из золотых девичьих кос,
превратившихся вдруг в трухлявый седой парик.