Лица стерты,силуэты
в рамке оптики,едва
подойти чуть чуть,
поближе,
так работать ведь
нельзя.
Разговоры эхо носит,
и мороз за ним трещит
по гиперболе расчеты
математик я, погиб.
Залегли не дышем оба,
в розь пугаемся луны,
а она как будто снова
издевается следит,
будто нас завидев с неба,
ходит словно по пятам,
улыбается ехидно
ну-ка! Скройся я те дам!
В крестовину цель попала
Спешно курит,говорит
Я художник!Успокою,
глядь рука и не дрожит.
Нарисую я портретик
как Малевича квадрат
назову его я в бездну,
нужен только мне сигнал!
Вижу пальцы,два крестами
и отмашка влево,тать!
Все уходим! Слава Богу!
Все ж не дал!
Дорисовать!!
Снайперам, художникам оптического прицела! Эд.))