Мои слепые руки,
они чувствуют
шорох волоса,
выпавшего вчера...
...Он падал через открытые окна, он был изогнут как молодой месяц. Он скользил, шурша тишиной воздуха и срываясь потоками сил... но это была не бездна.
Я видела, как он упал: он приземлился в мокрое месиво вальяжно двигавшихся предметов бытия.
Тишина. Тишина там наверху сдавила потоки воздуха так, что произошло движение того мертвого течения внизу...
Это была буря, которая была тиха, как океан в полный штиль... это была буря внутри него...
Не хватило сил. А ведь подхвативший ветер метнул его как молнию, вырвав из скользкой жижи.
Он упал бессильный. Его сила была в нем самом, и он упал.
Он не был раздавлен движимой массой кричащих и попискивающих, смотрящих широко во тьме и спящих дневным светом авто, брызгающих отвратительными масляными фекалиями.
Он бессилен был против течения смрада и скатился ниже земли.
Он зацепился за крюк времени и ежесекундно ждал очередную оплеуху. И она обязательно падала сверху, ведь он бессилен был против течения смерти, в которое выпал вчера.
Он еще ждал тишины, а думал упасть, чтобы течение унесло его в далекое прекрасное будущее... Что-то тяжелое витиеватое сорвало его с крюка. А надежда исчезала, когда течением наматывало его упругое тело, как податливую нить на веретено, и смешивало с уродливым отродием кишащих мерзостей.
Он перестал быть собой. Его не отличить от множества грязи. Он - грязь.
Он стек под лежачий камень бытия и там застыл - он умер.
Это тот покой, которого он не искал.
... Руки были сложены вдоль тела, дыхание замерло...
Я кричала сквозь сон: "воскреси его, Господи!". Я пыталась не умереть вместе с ним.
Но проснулся ветер и Бог сказал: "Он искал смертного и нашел, а ты ищи живущее и обретешь. Всё живое придет ко Мне и не смешается с грязью. Все, сильные сами собой , выпадают в смерть".
Сон... я понимаю Его...
Мои руки...
Они чувствуют шорох волоса.
Они видят,
что даже один из них
не упадет без воли Бога.
Мои руки,
они заботятся
О ЖИВЫХ!!!
http://my.mail.ru/community/stihodelika/5E5EC688052A6FDF.html