Напиши, художник, мой портрет,
Чтобы отражалось в глазах небо.
На губах изобрази памфлет
И стремление идти туда, где не был.
Обо мне, поэт, стих расскажи,
Из правдивых слов его сложив.
В нём раскрой, что в глубине души
Только памятью о прошлом я и жив.
Жаль, не встретился мне видный музыкант -
Я бы его тоже попросил :
"Нет, не надо ни сонат, и ни кантат.
Ты хотя бы мне этюдик посвятил ..."
Нарисованный рисунок - неживой.
Пригляжусь, направив ближе свет:
Тот, кто в рамке - не одно лицо со мной,
И пойму : не он, а я - портрет.
Стих прочту, а в нём - сплошная лесть,
А читать меж строк я не умею.
Хорошо, что к драматургу не стал лезть
Со своей бредовою идеей.