Нигерия. Июнь. Жара. Плюс сорок.
И к вечеру измучен даже ветер.
Дрожит фата-морганой душный морок,
и скалит зубы в тысячах отметин.
Я и не знал, что так закат бездушен.
Как остриё клинка пронзает тело,
лакая кровь, напитывает сушу,
её теплом, и смотрит в небо смело,
так солнца диск точёными краями
распластывает горло горизонту,
и тонет сам в пробитой им же яме,
расплёскивая красное по фронту…
И жадные, уже томятся грифы,
желанием терзать закатный морок,
изорванный об острый камень рифов.
Нигерия. Июнь. Жара. Плюс сорок.