Все в мире по уму, а мир все так же тесен.
Но если Бог тебя в макушку целовал,
не надо голосить военно-пьяных песен
в горах, где все пути ведут на перевал.
Народная тропа в горах всегда крутая,
а на равнинах - нет. Теряется во ржи.
Чего-чего у нас, а дураков хватает.
Но если - за народ, ему и докажи,
что там, где перевал, не всякий дурень - воин,
что воин - не пацан на службе у толпы,
что, в общем-то, всегда в душе ты был достоин
без всяких дураков народной той тропы.
Да, памятник себе - не Я на пьедестале,
для тех, кто матерел, но выдержал накал,
кто голос свой ковал не из дамасской стали,
не для того чтоб с ним залезть на пьедестал.
Она не зарастет. Хоть кто-то, разделяя,
и властвовал чуть-чуть. И думал, что велик.
Народная тропа, случается, петляет,
но в целом-то она петляет напрямик.