Машину бросить на обочине,
Ступить в полупрозрачный лес.
Нащупать просеку. Все прочее -
Святое таинство небес.
И что особого, казалось бы?
Мох клочьями, просевший наст,
Озябшей ежевики заросли
И дальше - кто во что горазд,
И - ни намека на движение,
Хотя бы шорох, тень, деталь!..
Нет логики стихосложения.
Есть зачарованная даль.