в метро, напротив, на руке у старика,
что на часы глядит украдкой поминутно,
татуировка - купол парашюта,
воздушные десантные войска.
в его пакетах из под молока -
чеснок и помидорная рассада,
до Сергиева, самого, Посада
лежит маршрут субботнего броска.
что за спиною? – пенсия, завсклад-
ом, мастер цеха, токарь-фрезеровщик,
а раньше - Псков, Кабул или Герат,
а перед этим - школа, детский сад…
жизнь уместилась вся в пять строчек.
пусть уместилась - все же сберегла,
стелила ему под ноги солому,
и что бы ни случилось – по-любому
надежно раскрывала купола.
теперь, запас пополнив папирос,
паек из хлеба, сахара и чая,
он едет в сад закладывать компост
и грядки зачищать от молочая.
так, что же ты - паденье или взлет,
жизнь, промелькнувшая как сновиденье?
жестокий бой? свободное паренье?
случайная победа? пораженье?
похоже, и сам черт не разберет!