Те люди, видно сразу, не министры,
Не рыцари и, даже, не купцы,
Простой народ - бродячие артисты...
Не рукотворны в жизни их венцы...
И вот подходит он к толпе единых,
Что толпы многих веселят день ото дня.
Приветствует он их, в игре неудержимых,
Подобных мотылькам в плену огня:
"Что привело вас в этот город славный?"
"Дороге этой беззаветно мы верны!
Ведёт по миру нас сей путь желанный...
Парим концертным шумом вдоль земли...
Теперь в пути случилась остановка -
Войти не можем в город, не велят
Открыть ворота и впустить чертовку,
С которой встретиться в дороге каждый рад!
Ей песня имя, воля и свобода,
Прохлада ветра, пыль земных дорог,
Судьба, удача, все четыре поры года
И север юга, запада восток..."
"О вольные гонцы, небес осколки, стойте!
Дорогу вашу я сквозь стену проложу,
Откроют нам врата! Но не молчите, пойте!
Ведь по земле ходил, но по небу хожу!"
И словно рыцарь шел на бой бродяга,
В руках нёс лютню, что меча сильней,
В глазах его блестела та искра, отвага,
Он стражу покорить хотел мелодией своей...
И с воином-солдатом поравнявшись
Его спросил: "Позволите ль сыграть?"
И стражник вновь сказал, над ним уж посмеявшись:
"Ты, видно, непонятливый? Зачем пришел опять?"
Ответа не дождавшись тот заметил,
Что повторять два раза не с руки,
Меч обнажил, уже удар наметил...
Вдруг звуки с лютни потекли как ручейки...
И заиграл скиталец, как художник,
Что только начал будущий шедевр!
И стражник видел, что нельзя и всё, что можно -
От облаков и до неведомых земель...