А я,
на куличках и дебрях,
а, я ведь
не знаю, где вы,
и кто вы?
Всего лишь –
дум варианты,
странной
какой-то книги,
очень старинного тома,
но с вами
я незнакома…
В каком
вы живёте мире,
в каком вы, явитесь акте
когда наступит постфактум –
стихов уходящих из лиры?
Зачем этих дум плетенье
по строчкам моим баловницам,
зачем
эти узкие щели –
надеждам движенья крупицы?
Зачем
этих вспышек спички –
черкание произвола,
по строчкам
судьбы...
куличкам,
заблудшего в память слова?