Тридцать первого февраля, под вечер,
На несуществующем бульваре, где-то,
Загорались и вновь гасли свечи...
Тонкой кистью рисовала лето.
Выходя за грани из реалий,
Бесконечных миллиардов красок.
А картины словно оживали -
Эта жизнь так искренне-прекрасна.
Я смотрю на снег. В окне застыла
Сотканная из воспоминаний карта,
Я уверенно былое отпустила...
Верный ход, победа Бонапарта.
[summer, 2010]