От холода безмолвных стен
Восторга съёжился галчонок.
А ночь спешит стелить постель
И машет фартуком потёмок.
Усталость давит на виски,
Сигналя векам – запираться,
И темень рвётся на куски
Процеженных галлюцинаций…
В какие б дальние края
Не вёл нас сон кривой тропой,
Вернёмся на круги своя
К утру, как к трезвости пропойца.