Путь на запад, на Минск. Мне попутного ветра
Пожелали друзья, по России моей!
От Москвы до Смоленска, пятьсот километров,
Не увидел в пути плодородных полей.
Всё как после войны, прёт полынь и крапива
Да ещё «борщевик», что завёз к нам Хрущёв.
Придорожный ландшафт до того сиротливо
Мне рисует пейзаж деревенских трущоб.
С дикой болью в душе вспоминаю то время,
Где все были Великой, единой страной.
Для России тяжёлое выпало бремя
И живём мы в грехе под самим Сатаной!
Я проехал Смоленск, изменилась картина.
Запах скошенных трав, ширь полей, даль видна!
Колосятся хлеба да пасётся скотина
И течёт полноводная Березина!
Это всё Беларусь без конца и начала!
Мне хотелось по ней как на крыльях лететь!
Я приёмник включил и в салоне звучало:
...Белый Аист летит...
И я сам начал петь!
Не забудет народ строки Янки Купалы!
В них к Отчизне любовь и болезная грусть.
Здесь святые места, славы мемориалы!
И поют «Песняры»:
- Хай живе Беларусь!
От Хатыни, сожжённой, остались лишь печи.
Я по жертвам фашизма и ныне молюсь!
Сколько минуло лет, время боль не излечит...
Слышу клич журавлей:
- Хай живе – Беларусь!
22 июнь. 2010 год.