Тихий дождь весенний,
тихий дождь
по окошку барабанит мерно.
Он о чём-то
говорит, наверно, –
только разве
сразу разберёшь…
Во все окна, двери и зонты
он стучится, то сильней, то тише…
Как же голос мы его расслышим,
если друга друг
не слышим мы?
Если и в себе, в самих себе,
заглушаем голос мы небесный, –
голос совести, неложный и нелестный, –
этот дождь в пустыне, свет во тьме…
Дождь идёт…
Не сознавая сам
тайн своих, – он нам их поверяет. –
Он подобен
искренним слезам,
что с землёю
Небо примиряют.
Он подобен (– страшно говорить!)
Сшедшему с Небес
Живому Слову,
ради нас преклоншемуся долу,
чтоб Собой нас к Жизни возродить…
...Мещет дождь из облачной сумы
всё, что есть… – Высоким
чужда скупость…
...Лишь сердечную изведав сухость
дорожим дождём сердечным мы…
...Зёрна опыта, как капельки дождя,
в опыт жизненный вливаются единый...
...Трудно дождь бывает переждать,
но учиться ждать – необходимо...
Смыслов множество сквозь дожевую мглу
созерцая, – трудно наглядеться…
Пишет дождь слезами по стеклу,
каплями небесными по сердцу.
Он уже все окна исписал
почерком размашисто-неровным:
«Вся Земля – один сплошной Вокзал.
Я уже
соскучился по Дому.
Даже люди здесь не навсегда,
испаряются куда-то тоже, –
до Суда, до Страшного Суда…
Как всё это
на меня похоже…»
Вешний дождь смолкает невпопад…
Струи струн перебирает ветер…
Вот уже молчанием объят
самый разговорчивый на свете…
Но молчание
молчанью рознь.
Больше всяких слов порою может
тишина сказать… Не всякий Гость
после встречи
Разговор продолжит, –
и вернётся вдруг, когда не ждёшь, –
то ль письмом, то ль радугою свыше…
Это дождь умолкший, вешний дождь,
нам о красоте нездешней пишет…