У дуба на полянке - три скамьи
И серый столик, вытесанный грубо:
Здесь длились дни весенние мои
И счастье целовало в губы.
Здесь сорок лет назад носился я,
Жестокой матери надуманное чадо,
Не сознавая прозы бытия,
Блажен во всём, играя с прозой рядом.
Когда она касалась дней моих
И стерегла зубцами своих башен,
Я в удивленье застывал на миг:
Она казалась странной, но не страшной.
А проза часто била по лицу,
И кровь текла из носа прямо в душу:
Для всех я был нерусским по отцу,
Какое-то там правило нарушив.
Как будто бы на мне печать была
Каких-то там неведомых мне таин,
Анкета будто б с детства не бела,
И будто я Иуда или Каин.
Но проза отлетала, словно ночь,
И снова мне полянка улыбалась,
И солнышко, как яблочко, точь в точь,
Из-за ветвей выкатывалось малость...
И этот миг был несказанно мил,
И в нём кипела огненная сила,
И я всё человечество любил,
И мне казалось: и оно любило.
... У дуба на полянке - три скамьи
И серый столик, вытесанный грубо...
Былых времён свидетели мои,
Сдавившие вдруг сердце мне у дуба...
22.09.1990г
п. Нефтегорск Краснодарского края - Кишинёв