Белый лист бумаги... Писать про что не знаю.
Я лучше попытаюсь рисовать.
Думаешь не надо? Строки оставляю?
И следы не хочется менять...
Со стихами книга. О, любовь велика!
Романтиков все меньше, жаль.
Громко, только тихо. Где её улыбка?
Где её счастливая печаль?
Скрыта суть донельзя хриплыми мечтами,
Красной нитью пробежав.
Скован путь на лезвии сладкими устами,
Пол задачи дорешав.
Веер или ветер кудри ей колышет,
Надоели ей они.
Кожа на запястье через раны дышит,
Прогоняет сны.
Сок румяных ягод, сок деревьев пьяных
Заставляет лгать.
Это все не правда, это все для рьяных,
А она - не кладь.
Скопище идейных и дурных видений
В голове её.
Нет, она не гений, просто её тени
Отражают всё...