***

Тяжёлый крест на плече,
На голове терновый венок,
Тает жизнь, как воск на свече,
Он сейчас совсем одинок…

Вокруг бушует толпа,
Не понимая сути вещей,
Не помня вавилонского столпа,
Блуждающая в мире теней.

И путь его лежит к холму,
Где будет он распят,
Где прокуратор говорит ему,
Что он отправит его в ад.

Багровым покрывалом стали небеса,
И тишь стоит вокруг…
Распяли на кресте Христа…
И прокуратор скрыл испуг…

Тропинку света указал он нам,
Не каждый сможет там пройти,
Кто чист душой и помыслом,
Тот обретёт благословенье на пути...