Влетаю в лето без штиблета,
Гудя как старый самолёт.
Страна признавшая поэта
С трудом поэта признаёт.
Стальные руки-крюки-крылья
Почти касаются травы,
Штурвал покинутый и пыльный
Скрыпит в кабине головы.
Эх, кабы мог я, так пропел бы,
Про то, что в сердце не избыть.
Про этот, как его?.. Про...пеллер
мешает, сволочь, рта открыть!
Родной аэродвор приветил,
(Даёшь посадку... в кирпичи!).
... В песке играют чьи-то йети
и лепят, лепят, куличи !!!