Какой-то страстный, странный, одинокий…
вокруг поклонниц толпы. Каждая его…
а он… как море, может быть глубокий
и он уже не хочет… ничего…
он сам не знает, что же ему нужно,
и нужно ли вообще… ведь все одно…
и только пустота, где грудь, болит натужно
он ищет сердце, что потеряно давно…
когда то он мечтал быть бессердечным,
стать жестче, мять бумагою людей,
теперь… ему не надо быть уж вечным…
наскучила ему давно «любовь» ****ей…
Он стал таким, каким ему мечталось.
Запутался в дорогах и мостах…
Но что-то там, за далью, все ж осталось,
Не все зарыто, и не все же при крестах…
В его глазах, лишь отраженье ада
Огонь и пекло… дно…лишь ночь темней
А он.. он помнит зелень того сада…
И ту… что всех была теплей, родней…
В руках холодных чье-то сердце бьется,
Ломается и, превратившись в пыль,
Ложится … Дымкой невесомой вьется…
Со временем покроет все ковыль…
И тихий шепот… повторится снова…
«Не трогай их.. ведь ты же не такой…
Я верю, хоть та вера и бредова,
Что сердце есть… и станешь ты собой»…
Опять побег, опять искус и холод
И чье-то сердце тает до зари,
А ты… ты утоляешь вечный голод
И снова доброте кричишь «Умри»!!!
Какой-то страстный, странный, одинокий…
вокруг поклонниц толпы. Каждая его…
а он… как море, может быть глубокий
и он уже не хочет… ничего…