Вновь за окном рисует вечер
картины раннего заката.
И ветер стал, вдруг, переменчив.
Легко откинув занавеску -
войдёт,
остудит лоб горячий…
А ты сидишь опять задумчив, не находя - виновен в чём ты,
в себе, по-прежнему, всё пряча.
Ответить ветру будет нечем.
Слова,
что были постояльцы -
сбежали, бросив грошик медный.
Что ждать от них ещё? Скитальцы…
Кочуют вслед за вольным ветром
в надежде -
дом найти бы хлебный,
что даст приют им всем навечно.
Но где там…
Их бег стремится в бесконечность.
Лишь на листе бумаги белой оставят след цепочкой бледной…
июнь 2010 г.