Я-беспокойных кровей. Дух мой - не оробелый.
Мне от рождения быть предназначено смелой!
Мне ль убояться врагов, пересудов и сплетен?
Мне ль говорить о кнуте и каком-то запрете!...
Что же тогда мне покоя ни в чем нет вечно?
Иль утеряла я путь, истинно свой, млечный?
Не оттого ль, что живу лишь бедой скорой?
Не оттого ль, что у боли не сыщется крова?
Что же на сердце - пусто, в душе - голо?
Что же так тих стал громкий мой голос?
Может, не верую иль не дерзка словом?
Не научилась прощать и уже изборолась?
Что ж не живется никак мне спокойно и просто?
Что же тянусь до чужого мне места и роста?
Или совсем разучилась не суетиться,
Верить в себя и в свою Синюю Птицу?...