Сухие травы пахнут болью
И гарью прежнего жнивья,
Напоминая: обескровлен,
Иссушен добела – не я.
И солнце ждёт покорной жертвы,
И мышь угрюмая в кусты
Себя запрячет. Травы ж мертвы
И состоят из пустоты.
Роскошным летом разнотравье
Обращено навек в песок,
Напоминая: обезглавлен
Не я. Но всё стучит висок.