А. Данов В. Остапенко.
( Шутливый диалог)
Басенка - затравка: http://stihi.ru/2010/06/23/943
Андрей Данов:
«Пусть Пушкин был гуляка и повеса,
Мораль у этой басни такова -
Ты набери в литературе веса...
Сперва…»
Владимир Остапенко –
Андрюхе "Эзоповичу":
Я лучше веса наберу от пива -
Приятней и спокойней, чёрт возьми.
Глупа стихира стала и спесива.
Кого же здесь ты хочешь вразумить?
Тут пишут все с душою нараспашку.
Зачем им амфибрахий и хорей?
В миру - они в смирительной рубашке,
А на стихире - в клане королей.
Хвалить друг друга - это так приятно.
Быть в рейтинге, какой же в том порок?
И пусть стихи звучат совсем невнятно,
Наверно баснописцам невдомёк,
Что чувства, всё же, поважнее строк...
Ты ж "на высоком" снова ищешь пятна...
А.Д.
Володя, друг мой, пятен не ищу,
Хотя порою с хитрецой прищур,
Когда стихи отдельные читаю.
Молчать, увы, совсем невмоготу,
Себя ругаю сам за прямоту,
Но что поделать, хата ведь не с краю..
В.О.
Тебя я понял, все стихи из пятен -
Скупая мысль рядится в камуфляж.
И рифмы нет, и как-то слог невнятен...
Не важно это, важен эпатаж!!!
А.Д.
Их эпатаж совсем не для меня,
Могу ведь настучать и по макушке.
Стихи из пятен? Нет, мой друг, херня,
И вертится в гробу великий Пушкин!
В.О.
Ты прав, и об ушедших так негоже,
На бессловесных нападать легко.
Таланта нет?.. Никто тут не поможет,
Но всё ж крапаю вирши под пивко:
И так сойдёт, пускай короче строчка,
И рифма шёл, пришёл, зашёл, ушёл...
Душа поёт от первого глоточка...
На утро в холодильнике рассол.
Зато сейчас бежит строка кривая.
Хмельной слюной совсем закапан лист.
Рожу шедевр - я точно это знаю.
Свали с дороги, гнусный пародист.
А.Д.
Давай рожай, приму я роды эти,
В стихи твои не суну злобный клюв,
Но за шедевр ты сам, Вован, в ответе,
А я тебя лишь утром похмелю.
"Ушёл-пришёл" случайно, поневоле,
Хоть пьяным будешь просто в дрибадан,
В своих стихах себе ты не позволишь,
Поэзия совсем не балаган.
Твои стихи, мой друг, не для пародий.
Здесь много есть охотничьих угодий,
Где пародиста ждёт его обед.
Поэтому рожай шедевр скорее,
А Музы пусть обнимут и согреют,
Ты настоящий, правильный поэт!
В.О.
Река мечты несла меня в нирвану,
Хотя во снах упрямо грабил банк.
Пусть наша жизнь подобна балагану,
Но всё ж вольна, как в прериях мустанг.
Живёт любовью трепетное сердце,
Душой воспламеняется строка.
В пыли дорог потрёпанные берцы,
Конец пути не близок, а пока
Я воспою поэтов легкокрылых,
Парящих над землёю день и ночь,
Штурмующих крутой Олимп стихиры.
Вы, злопыхатели, подите прочь...
Как юному таланту не помочь?!
Хоть он едва бренчит на струнах лиры...
В.О.
Вот ночь прошла, а я всё жду ответ,
Но тишина разлита по стихире.
Туманен взгляд, на веках словно гири…
Ночами спишь?.. Да ты, брат, не поэт.
А у тебя и оправданья нет…
Болел живот, всю ночь сидел в сортире?
И даже там есть место звонкой лире –
Журчание воды родит сонет.
Мог ноутбук пристроить на коленях…
Для басен подходящий аромат.
Я знаю – просто спрятаться за ленью…
Но ты стихиры доблестный солдат,
Твой проникающий и цепкий взгляд
Пугает графоманов… Без сомненья!!!
А.Д.
Напишешь, как же, сидя на горшке,
Я что, совсем похож на душеписа?
Там думы философские в башке
Рождаются, как только ты пописал.
Там тишина, там нега, там покой,
И места нет ни книге, ни газете.
Один, наедине с самим собой,
О жизни бренной думаешь в клозете.
О, сколько чудных, сладостных минут
Проводят в нём простолюдин и шут,
И властелин, решая судьбы мира!
Я напишу поэму, решено,
Хотя в поэзии пока щенок,
Надев штаны, беру я в руки Лиру!
В.О.
А ты, мой друг, попробуй без штанов.
Открыто, честно оголив проблему.
Но сразу появляется дилемма -
Какую из сторон воспеть готов.
Чтоб не жалеть ни мыслей и ни слов,
Ту выбирай, что всё ж духовно ближе.
Да только как, ведь ту и эту лижут,
И к выбору, конечно, не готов?..
У каждого свои приоритеты.
Кого же можно укорять за это?
Тут не поможет творческий подход -
Вот пред тобой стоит красотка ню,
А кишки начинают болтовню...
И что главнее, кто тут разберёт?..
А.Д.
Ну, Вовка, ты мудрее Чемберлена,
И если вдруг кружок решишь создать,
Я стану самым преданным членом,
Хранить я буду взносы и печать.
Ты почивай заслуженно на лаврах,
Так, иногда, пописывай чуть-чуть,
Я обеспечу прессу и литавры.
Ну как тебе, по нраву этот путь?
А то что лижут, вылижут нам всяко,
Ну что, готов идти в поход, вояка?
Дорога эта вряд-ли тяжела.
А чмокальщикам будет всё едино,
Покрыта, не покрыта животина,
Ведь им нужна ответная хвала.
В.О.
О, Боже, что за скучная картина.
Недели две приятно, а потом
Натрут мозоль шершавым языком.
На лире струны скроет паутина.
Мне не по вкусу рамки и рутина,
А ты зовёшь заведовать кружком.
Не путай пьедестал со стульчаком.
Мы с вольным ветром навсегда едины.
Не чту кружки, союзы и собранья,
Я равнодушен к конкурсам и званьям.
Мне просто очень нравится процесс,
Когда строка на чистый лист ложится,
И в час ночной едва шуршат страницы,
И звёзды тихо шепчут мне с небес...
А.Д.
Вот-вот, и я о том же, мой собрат!
Прельстить пытался в шуточной манере,
Склонить к чужой, по сути дела, вере.
Прости засранца, знаю, виноват.
А я ведь тоже не дегенерат,
И не умею врать и лицемерить,
Служить не буду призрачной химере,
Противно всем подряд кричать - виват.
Давай тащи сюда скорее рюмки,
От предвкушения роняю слюнки,
Наполним, у меня хороший тост.
За тех кто дружен с рифмою и слогом,
И может больше написать, чем слоган,
Я залпом пью, вставая в полный рост!
В.О.
Пусть будет тост за тех, кто чувствам верен.
В ком музыка стиха ещё жива.
Увы, родятся мёртвыми слова,
Коль сам с собою можешь лицемерить.
Талант... А можно ли его измерить?
Трудись, слова сплетая в кружева,
И засучив повыше рукава,
Пока росток таланта не потерян
Средь лести пышных трав... Толпа не ахнет,
Когда росток вдруг на корню зачахнет,
Не орошённый потом и слезой.
Величие даруют лишь потомки.
Тут не спасут пиар и голос громкий.
Но жив поэт нетленною строкой...