Стройных пешек ряды перед партией чуть поправляя,
Он в ладонь мою веером пальцы, раскрыв, положил.
Ну, ведь точно – не Фишер! так что ж за фигура такая?
А ещё, не подвинув ферзя, мне ничью предложил.
Он играет стерильно, опутанный клочьями ваты;
Горизонт выверяет, как в стриженной к матчу траве.
Я же всё позабыл, только жертву ищу под раскаты –
Словно громы роятся в ненастной моей голове.
Это честь – захлебнуться в бурлящей стихии атаки!
Вертикаль, как аорта, пульсирует, токи неся…
Что мне приз – без победы, и что мне анализ – без драки?
Я рискну напоследок, над пропастью даже вися!
…Он минутно растерян, но – выше, манерней, правее.
Унесли протокол. Он попал во вторую строку.
Говорят его пальцы, гласит его сложенный веер:
– Я был прав – там ничья! отчего ж повезло дураку?..