С утра, разбухнув, словно дрожжи,
Пенял мне долг, как шёлк. И лиру
Потребовал признать пустопорожней
(Тем более – ты платишь за квартиру).
О, тишина, прости – я не сдержалась
И возмущением низверглась, как вулкан:
Не на базаре мы! И что за жалость –
Смотреть на золото, как на аркан.
Но ты заносчиво витийствовал о солнце,
О месте купленном и праве на грехи.
А вот, уйдёшь – что от тебя останется? Червонцы.
А от меня – надежда и стихи.
1 февраля 1999